Desfile Floral

El fusil de flores
escupe perdigones de polen.
Yo le canto bajo esta luna muerta
que huele a mar y a antiguo,
a ostras de San Blas,
al recuerdo húmedo de una noche
de diciembre a su lado.

Marcha
un pelotón de claveles
y me deja
un olor a cementerio insoportable
en las ropas y
en el alma.

Grandes cañones
que disparan
margaritas rojas
que caen deshechas
en pétalos sangrantes.
Margaritas rojas por la sangre.


AUTOR: GUSTAVO ROUMEC
ILUSTRACIÓN: BANKSY